Abdankungsredner für die Trauerfeier in Baden – Aargau – Es ist ein Schnitter, der heisst Tod, hat Gewalt vom höchsten Gott!
Ihr Trauerredner und Abdankungsredner in in der Region Baden, Aargau: Abt Reding aus dem Honora Zen Kloster, führt Sie durch die Bestattung nach ihren Wünschen.
Gebet und Meditation
Es ist ein Schnitter, der heisst Tod, hat Gewalt vom höchsten Gott. Heute wetzt er das Messer, es schneidet schon viel besser. Bald wird er drein schneiden, wir müssens nur leiden. Hüte dich schöns Blümelein! Was heut noch grün und frisch da steht, wird morgen schon hinweggemäht. Die edlen Narzissen, die Zierden der Wiesen, die schön' Hyazinthen, die türkischen Binden. Hüte dich schöns Blümelein! Viel hundert tausend ungezählt, was nur unter die Sichel fällt, ihr Rosen, ihr Lilien, euch wird er austilgen. Auch die Kaiser-Kronen, wird er nicht verschonen. Hüte dich schöns Blümelein!
Das himmelfarbe Ehrenpreis, die Tulipanen gelb und weiss, die silbernen Glocken, die goldenen Flocken, senkt alles zur Erden. Was wird daraus werden? Hüte dich schöns Blümelein! Ihr hübsch Lavendel, Rosmarein, ihr vielfärbige Röselein. ihr stolze Schwertlilien, ihr krause Basilien, ihr zarte Violen, man wird euch bald holen. Hüte dich schöns Blümelein! Trotz! Tod, komm her, ich fürcht dich nicht. Trotz, eil daher in einem Schnitt. Werd ich nur verletzet, so werd ich versetzet in den himmlischen Garten, auf den alle wir warten. Freu' dich du schöns Blümelein.
Abdankungsredner - Baden - Aargau
So sterben wir, so sterben wir, wir sterben alle Tage, weil es so gemütlich sich sterben lässt. Morgens noch in Schlaf und Traum, mittags schon dahin. Abends schon zu unterst im Grabe drin. Die Schlacht ist unser Freudenhaus. von Blut ist unsere Sonne. Tod ist unser Zeichen und Losungswort. Kind und Weib verlassen wir. Was gehen sie uns an? Wenn man sich auf uns nur verlassen kann. So morden wir, so morden wir.
Wir morden alle Tage unsre Kameraden im Totentanz. Bruder reck dich auf vor mir, Bruder, deine Brust! Der du fallen und sterben musst. Wir murren nicht, wir knurren nicht, schweigen alle Tage, bis sich vom Gelenke das Hüftbein dreht. Hart ist unsere Lagerstatt trocken unser Brot. Blutig und besudelt der liebe Gott.